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El primer árbol de Navidad fue un gajo de Higuera que madre agarro cerca de los muladares. En la venta de tío Antonio González vendían los de plástico de color verde con las bolas de soplido y las cintas aparte. Tanto le dijimos que compró algunos adornos y vino con el gajo entramado por el camino, la vimos subiendo la pechada y entre los brillos el que más brillaba, era su sonrisa de madre emocionada fabricando una familia.
Este año lleno de gratitud y después de más de 20 años sin ponerlo, les muestro el mío. La vida es un privilegio.
Hasta donde mi memoria alcanza, di sombra junto a mis hermanos en aquel desaparecido vergel, verdor y humedal son todavía un recuerdo encendido en mí. Ahora aquí, en esta ruina todavía en pie, mi alma de árbol no es más que esto que ves, aunque en leña convertido, sigue en mi, el pálpito del brote que un día fui.
#teatro #narracion #poesia #
Se quebró el firme, aquella arrojadura humeante que cubrió para siempre aquel camino que tenía su nombre y su vida. Ahora de sus grietas brota una vida que se entromete en medio de los pasos, los carros y las prisas, ella es así, siempre es ahora para ella ¿ Y para tí? #teatro #narracionoral #cuentos #poesia #relatosbreves ves #actor #literatura #unmundorarouncuentochiquito
Trabajamos toda la vida y al final conseguimos uno de aquellos ,en primera fila. Cada uno con su jardín particular, lo que nos sorprendió fueron las vistas, desde el nuestro se podía ver el hermoso laurel del patio principal ,muy cerca de las gabias, dónde dicen que mataron como perros a los de la Cosmológica, aquí todo se sabe. Cada noche bajo la tierra húmeda que los cubre ,con la voz de buche atravesado, nombran estrellas, planetas y constelaciones. La verdad... Como si no fuera con nosotros. Total...
En este lugar, soy un signo y mis partículas insignificantes se enfilan y me golpean con un puño de aire, entonces al borde de todo lo que no sé u olvidé, me dejó y pumbaaaaa , no lo van a creer, me nazco y empiezo como si fuera ahora la primera vez.
Foto:@raymon_pujol
Las azoteas tienen sus ratos, la intemperie, el tendal y las soledades son adornos intemporales. Las líneas de un lado al otro ,dejan al sol, beberse el rocío prefabricado de la ropa sin torcer.
Pájaros, barcos y sueños se iban amontonando en la orilla mojada de la tierra. Ese amasijo parecía un artilugio desastroso de la humanidad ausente y todo esto ocurría al mismo tiempo en el salón de nuestras casas y también en la pantalla que sujetamos con la mano derecha. El desastre era para ellos y para cada uno de nosotros. Todo sucede en la misma tierra y bajo el mismo sol y bajo la misma luna. Al final todos somos pecios varados en el mismo desastre. Alguien puede indicar la salida por favor.
Foto: @ Raimonpujol
El barranco de Santos es una oración, canto natural del agua, arteria por dónde baja de su naciente, su naturaleza. En medio de la afán, los rostros legañosos de los supervivientes, el día que comienza, y el ruido que colgamos en las aceras, entonces va uno y se detiene al borde, es eso, un destello de verde y un brillor en el agua, todo el universo se convoca para que cualquiera como yo lo vea así como si nada.
Se pusieron desde abajo bien abajo de la tierra, a empujar la gravedad humedecida.Brotaron rociadas por la claridad del día. Su verdor entre las piedras, no era sino la vida ,diciendo alguna cosa liviana, las piedras como siempre, saben más de la cuenta por eso callan.
Esto es el alma del sur o algo así, ya sé que las piedras nos hacen ser y que siendo diferentes y variadas, si las juntas puedes ver que el paisaje nos apadrina y nos pertenece. Somos jable y picón, orilla y risco, charco y medianía. Todo lo que somos tuvo que ver con el interior eclosionado de una estrella en algún remoto lugar del espacio sideral.
La ruina se acomodó y se dejó sus contornos abarcados entre los muros y la techumbre¿ Recuerdas aquel ficus que sembramos en los alrededores? Sigue allí asombrado sobre la ruina y puedes creer que nos sigue llamando a tientas con sus ramas y sus raíces. Te lo dije, lo sembramos demasiado cerca de la casa.
No sé qué decir, artilugio de cuenterìa en San Miguel de Abona. Casa del Capitán a las 20:00 horas. Día 23.
La memoria es un fuego encendido, el patio es un tagoror para hacer la vida cotidiana, la conversa, el café y echar la tarde en la orilla de los seres humanos con vocación de familia.
Al sur volveremos con Un mundo raro, un cuento chiquito.
Contar es narrar la vida. Esto es en Los Pajaritos, Sevilla. Sus ojos son un espejo y su alma, una sonrisa limpia como agua de fuente, fresca y cristalina. Aprendo de ellos a ser real, a saber que existo.
