El Regia Comedy celebra el II Concurso de Comedia, y para la final seré el “Maestro de Ceremonia”, pasaremos un buen rato con los finalistas. Hace falta la risa para capear este mundo al revés, reír y vivir es un deber.
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Foto: @christianbuehner
Vivo en un lugar, la estancia es cumplida y la azotea se deja calacear por el sol, el viento y la esperada lluvia. Detrás de los cristales el mundo se observa de tal manera, que olas, charcos y mareas se van asperjando con la luz reflejada y después rebotada en mis ojos y mi ectrañeza.
De acuerdo, esto que ves, no es para tanto. Suelo ir encantado a que me torturen, mi sentimiento de culpa es de hoja perenne. Solo es lo suficiente, para combatir las psicopatías adheridas a mis lóbulos, a mis desleales pensamientos y sobre todo a mis manías perseverantes . Al salir de la sesión, una sonrisa aflora desde un lugar recóndito y cálido.
Éste sábado próximo estaré en la tierra del jable, el vino y el escaldón. Un mundo raro, un cuento chiquito en el pueblo más alto de España. Sería genial poder compartir contigo mi artilugio de cuentería.
Lo sabíamos desde hace treinta años pero nunca hicimos lo suficiente. Todo lo que arrrojamos a las profundidades se volvió contra nosotros. Caeremos devorados por nuestra entropía. Una garra sideral nos arrancará las entrañas y nuestras pupilas dilatadas ,no olvidarán nunca que nacimos pequeños ,como peces en el fondo de nuestra existencia.
Así me pareció desde la primera vez que asistí a Las Eras del Tablero. El lugar es un pequeño ecosistema humano, agrícola y cultural. La era, espacio jornalero y astro de piedra y pan, se convierte en algunos días, en una fiesta de la memoria entremezclàndose miradas contemporáneas, poética y artilugios escenicos. La multitud es llevadera porque se pone uno a saludar y termina conociendo un poco a todo el mundo. Este festival tiene muanchas almas y rostros que sonríen ,confían y son capaces de soñar un sueño imposible.
Foto: @festivalruralcreacionlaseras
Los charcos de la orilla, septiembre cogiendo camino y las calmas haciendo nidos entre las rocas arregostadas al embate de las olas y el empeño. Mi familia era muy amiga de costear por donde se levanta Amarilla, allá abajo en el sur, pero también se iba a La Rasca, allí estaban los goros de piedra, mi abuelo decía que primero fue casa de los antiguos. Se podía ver todavía un reguero de lapas y loza desbesada hecha fiscos. Mi abuelo tenía un mirafondos con el que a mi me gustaba espiar a la luna.
Tiran más los billetes que dos carretas. El gobierno está reculando con el tema de las bombas, los saudíes, las corbetas y la madre que parió a los intereses creados.
Lo peor es que podemos seguir viviendo, mientras seguimos machacando a otros pueblos, convirtiendo continentes enteros en criaderos humanos al servicio de nuestro mundo primero. Mundo carbón.
El farero llegó por uno de los ramales del camino, que llegaba aquel confín de la isla. Ese día la mar de fondo parecía que daba trompadas al saliente de piedra, la espuma de las olas en el rompiente, parecia mimos de azúcar. De las tres puertas, la de la izquierda, se convirtió en escuela de la chiquillería jornalera. Las cuatro reglas y algunos dictados de manual y poco más. En el llano poco se sabía del mundo, ahora eso sí, el maestro sabía leer poesía, cuando lo hacía daban ganas de santiguarse y no era poco el embeleso.
FOTO: @anarcos_tenerife
La isla tiene sus confines, cabos y puntas. Las orillas se acomodan a esta geografía arrojada a la fuerza y capricho de los elementos y los días. Por estos lares el camino se hizo por mor del trabajo y la necesidad. Muchas veces oí decir, que en Punta de Rasca, había un hombre que sembraba la sal sobre piedras juradas y que había otro ,que enseñaba a leer en una escuelita que tenía tres puertas asomadas al poniente. Cualquier cosa viva en este lugar, tiene muchas ganas de vivir.
Foto:@anarcos_tenerife
Ella no tendría más de cuarenta años, su hijo caminaba por delante suya, se podia ver en él las bondadades del verano. Ella dejó sobre un container muy frecuentado de mi calle, este par de zapatos usados. Los depositó casi como quién se despide de alguien con quién se tiene un vínculo fraterno. Los dejó expuestos fuera de su caja roja. Ellos inertes y amortizados, no sabían que pronto, otros pies necesitados y más menesterosos los habrían suyos. Otra aventura, otros caminos.
El verano llegaba cuando de la baquelita azul, se podía escuchar aquel programa de coplas,que tanto le gustaba a padre.
Yo tenía seis años y el verano eran los charcos en la orilla,la mar echada y el patio, aquel patio en la casa de madre y padre, allá abajo en el sur.
Si cierro los ojos puedo recordarlo perfectamente: Un parral desbaratado que padre amarraba con verguilla cada año para que no se nos cayera encima; un poyete desde el que se podía ver la cumbre y un Valo, pequeño arbusto que hacía de linde y dababa sombra a los corrales.
De lo que largaba la marea, ya saben, tablones y rebujones, el hombre fue fabricando el mandato divino. Ésta vez no le dio sino para pocos pasajeros,si acaso, la mujer y la suegra y un primo hermano, medio trabajoso pero mejor persona y gran cantante. La Tremenda vendrá y entonces la cosa se va a poner peluda. Mientras tanto la suegra va tejiendo a la red, rostros, palabras y recuerdos. El hombre olvida todo.
Dos playas, madre, hija, bordean el contorno. Esas orillas se dejan, en su espuma de arena y sal, convertirse en islas, sin alejarse un de la otra. Cada día su conversación es un rumor lejano de caracolas y secretos abisales.
Foto: @christianbuehner
Madre decía que ella empezó despedregando. El trabajo de las mujeres era el doble, el malpais era una lengua retorcida y dura de romper. El regadío llegó por los que se doblaron a golpe de pico y pala, perdieron la guerra pero no la dignidad. Ahora las huellas del trabajo duro ,son un poema invisible, solo quedan esqueletos, regueros de piedras y la memoria del agua perdida.
Foto: Ana Arcos.
El camino nació de ir y volver entre el pedregal, la maresía y el so,l haciendo florear la sal de Cholera. Por ese ramal la vida llegaba de las manos jornaleras. Tomates, burgados y charcos en la piedra jurada, no eran otra cosa, que huellas de ir haciendo la vida con el faro al fondo, alumbrando otro camino en la mar. En alguna parte el hombre sigue sembrando la sal.
Foto:@Ana Arcos
